Homo Homini Lupus est
***
Новый город, однокомнатная квартира на съёме, он переехал недавно, вечер, ему 18, солнце скрывается за тучами, его дом с края двора и выходит на тёмный парк без фонарей, извне не проникает не одного лучика света, двуспльная кровать стоит у стены, полночь, но завтра никуда не надо идти, он включает всего три мелодии в своём плей листе и крутит их по кругу вновь и вновь (Би2 - волки, Би2 - Полковнику никто не пишет, System of a dawn - lonely day). Зима, в кго комнате греют две батареи, но ему холодно, он садится на кровать и прислоняется спиной к ледяной стене, взлрагивает от прикосновения и опадает, накинув сверху одеяло, он сидит и слушает эти мелодии, а из глаз его сбегают дорожки слёз, на душе пусто и одиноко, даже не смотря на то что есть друзья, есть девушка, всё равно он ощущает эту гнетущую пустоту в груди которую ничто не может заполнить... Эта дыра - его собственные чувства, это то место где была любовь, он просто разучился любить и навсегда на том месте запечатлелось одиночество, одиночество, которое останется там уже навсегда
***
Утро, он просыпается, музыка всё ещё звучит, зима, 6 утра, на улице всё ещё темно, он спит у стены, спиной вверх, словно повернувшись синой ко всему миру, прячет нос в тёплую и уютную подушку, поворачивает голову и смотрит на пустующее место рядом, обычно там лежит она, просто она уехала на неделю, но из его уст вырываются слова "как всегда, я один..." он переворачивается на спину, закидывает руки за голову и пронизывает взглядом кромещную ьбму, нетревожимую не единым лучиком света, картины одиноких прогулок под луной, тихое шуршание листьев, когда он одиноким волком гуляет по лесу и скрип снега во время тех же прогулок, в глубине его черепа и памяти отдаётся гулкая тищина одиночества, одиноких походов, ночей, слёз, прокушенных до крови губ
***
Ночь, его разрывает изнутри, но все сппят, а те три его любимых "сестры" и подавно, он подавленно смотрит на контакт лист полный людей, но понимает, что говорить с ними, ни с кем из них, он не хочет, ему нужны лишь те три, ктто помогают подниматься ему из бездны отчаянья, и так хочется проклинать их за то что они спят, но он просто вжимается в покрывала и подушку, закутываясь в одеяло и плачет, его просто разрывает на куски изнутри, моральная боль переходит и в физическую, его тошнит, голова раскалывается на куски, а ему невероятно плохо, так плохо что он садится и пишет в свой дневник, что бы хоть кому-то рассказать о том как ему плохо, он знает что эту запись никто не прочитает и не откликнется, но он пишет, почти падая от болилицом на клавиатуру
***
и снова утро, ночь без сна, ночь, прошедшая в мучениях и боли, он сидит, обняв колени и смотрит в одну точку, не замечая ничего, утро, все спят, но он один не спит, просто потому что не может, не может успокоиться, его лихорадит и бьёт дрожь, но он встаёт, одевается и выходит, выходит к тем кто рядом улыбается и веселится, он улыбается и принимает участие в их забавах, с виду он впорядке... но никто, никто никогда, как бы пристально не смотрел в его глаза... никто и никогда из них не увидит тех дыр, тех порезов и ран, что он сам наносил себе, своей душе, они никогда не увидят его страданий, просто потому что он одинок, и страдает в одиночестве... Он медленно шагает под луной, а в наушниках звучат всё те же песни, все спят... а он идёт, идёт в место своего одиночества, в свой дом, в свою клетку...
***
каждый раз, записывая что-нибудь сюда, я оставляю здесь кусочек себя, своей души... то что я оставил здесь в этот раз... это нечто большее... это не просто настоящее... это кусочки мой второй жизни, той что я живу и вижу внутри себя, возможно это также и моё будущее, в этих зарисовках я оставил себя самого, здесь не реальные события большей своей частью... события здесь... они внутри меня... они происходят во мне самом... словно я живу две жизни - реальную, и жизнь своего разума...
***
Для моих сестричек, тех кто поддерживает и заставляет улыбаться, других прошу не читать
Новый город, однокомнатная квартира на съёме, он переехал недавно, вечер, ему 18, солнце скрывается за тучами, его дом с края двора и выходит на тёмный парк без фонарей, извне не проникает не одного лучика света, двуспльная кровать стоит у стены, полночь, но завтра никуда не надо идти, он включает всего три мелодии в своём плей листе и крутит их по кругу вновь и вновь (Би2 - волки, Би2 - Полковнику никто не пишет, System of a dawn - lonely day). Зима, в кго комнате греют две батареи, но ему холодно, он садится на кровать и прислоняется спиной к ледяной стене, взлрагивает от прикосновения и опадает, накинув сверху одеяло, он сидит и слушает эти мелодии, а из глаз его сбегают дорожки слёз, на душе пусто и одиноко, даже не смотря на то что есть друзья, есть девушка, всё равно он ощущает эту гнетущую пустоту в груди которую ничто не может заполнить... Эта дыра - его собственные чувства, это то место где была любовь, он просто разучился любить и навсегда на том месте запечатлелось одиночество, одиночество, которое останется там уже навсегда
***
Утро, он просыпается, музыка всё ещё звучит, зима, 6 утра, на улице всё ещё темно, он спит у стены, спиной вверх, словно повернувшись синой ко всему миру, прячет нос в тёплую и уютную подушку, поворачивает голову и смотрит на пустующее место рядом, обычно там лежит она, просто она уехала на неделю, но из его уст вырываются слова "как всегда, я один..." он переворачивается на спину, закидывает руки за голову и пронизывает взглядом кромещную ьбму, нетревожимую не единым лучиком света, картины одиноких прогулок под луной, тихое шуршание листьев, когда он одиноким волком гуляет по лесу и скрип снега во время тех же прогулок, в глубине его черепа и памяти отдаётся гулкая тищина одиночества, одиноких походов, ночей, слёз, прокушенных до крови губ
***
Ночь, его разрывает изнутри, но все сппят, а те три его любимых "сестры" и подавно, он подавленно смотрит на контакт лист полный людей, но понимает, что говорить с ними, ни с кем из них, он не хочет, ему нужны лишь те три, ктто помогают подниматься ему из бездны отчаянья, и так хочется проклинать их за то что они спят, но он просто вжимается в покрывала и подушку, закутываясь в одеяло и плачет, его просто разрывает на куски изнутри, моральная боль переходит и в физическую, его тошнит, голова раскалывается на куски, а ему невероятно плохо, так плохо что он садится и пишет в свой дневник, что бы хоть кому-то рассказать о том как ему плохо, он знает что эту запись никто не прочитает и не откликнется, но он пишет, почти падая от болилицом на клавиатуру
***
и снова утро, ночь без сна, ночь, прошедшая в мучениях и боли, он сидит, обняв колени и смотрит в одну точку, не замечая ничего, утро, все спят, но он один не спит, просто потому что не может, не может успокоиться, его лихорадит и бьёт дрожь, но он встаёт, одевается и выходит, выходит к тем кто рядом улыбается и веселится, он улыбается и принимает участие в их забавах, с виду он впорядке... но никто, никто никогда, как бы пристально не смотрел в его глаза... никто и никогда из них не увидит тех дыр, тех порезов и ран, что он сам наносил себе, своей душе, они никогда не увидят его страданий, просто потому что он одинок, и страдает в одиночестве... Он медленно шагает под луной, а в наушниках звучат всё те же песни, все спят... а он идёт, идёт в место своего одиночества, в свой дом, в свою клетку...
***
каждый раз, записывая что-нибудь сюда, я оставляю здесь кусочек себя, своей души... то что я оставил здесь в этот раз... это нечто большее... это не просто настоящее... это кусочки мой второй жизни, той что я живу и вижу внутри себя, возможно это также и моё будущее, в этих зарисовках я оставил себя самого, здесь не реальные события большей своей частью... события здесь... они внутри меня... они происходят во мне самом... словно я живу две жизни - реальную, и жизнь своего разума...
***
Для моих сестричек, тех кто поддерживает и заставляет улыбаться, других прошу не читать
-
-
14.12.2009 в 04:04-
-
14.12.2009 в 07:18-
-
14.12.2009 в 15:04